автор
Прокофьев Владимир
Потомственному алкашу
Так хочется побыть поэтом...
Но я ведь, начерно пишу,
Так набело живя при этом.
За что - упрёки и молва,
Грусть ближних, пониманье дальних;
Лишь виноватые слова
Ложатся цепью вертикальной...
© Copyright:
Прокофьев Владимир
, 2010
Свидетельство о публикации №110052003740