Опять беда прошла не мимо.
Смерть, словно снайпер, лучших бьёт.
Ушёл из жизни Евдокимов,
Закончил Миша свой полёт...
Простого, нашенского рода,
Свой в доску и душою чист.
Талант, подаренный природой!
С большой он буквы был Артист.
Для власть имущих – неугодным,
Не льстил и пел не в унисон.
Ведь настоящим был Народным,
Достигшим сам своих высот.
Без лап мохнатых и без блата,
Что так привычны на Руси...
Невосполнимая утрата…
Дай всем нам, Боже, больше сил!
Судьбой отмеренные годы,
Он нёс с народною судьбой.
Кровинка нашего народа,
Его надежда, радость, боль.
Скорбит Москва и Верх-ОбскОе,
Катунь и Бия слёзы льют.
Спи, Миша, спи и будь спокоен,
Прошёл ты в жизни славный путь.
Ты в череде, кого незримо
Не смоет времени река.
Шукшин, Высоцкий, Евдокимов –
В сердцах потомков на века!
В прощальном тОстах поминальных
И в горьком плаче русских баб
Мне будто слышится - заранее
Как говорил своё: "Судь-ба..."
Как будто ждал, – струна порвётся,
Как будто пел и не допел.
Руки хозяйской не коснётся
Теперь немало добрых дел
Защитник слабых, их надёжа,
На губернаторство пошёл
В святой наивности, что сможет
Помочь им всем своей душой.
Своею кровью, делом, словом,
А потому и жил, спеша,
Но осеклась на полуслове
Его хрустальная душа.
И там, на небе, в кущах райских,
Где нет бесчестья, злобы, лжи,
Найдёт приют мужик алтайский,
Родной до боли, Наш Мужик!
10 августа 2005 г.