Я перед зеркалом в тиши ночной
Смотрю на отражение своё
А мысли скачут, вьются. Что со мной?
Жизнь сделала, злодейка, ё моё
На морде, уже верно, сто морщин
Виски седые, на макушке плешь.
Брехня, что мол, неважно для мужчин,
Два подбородка, хоть возьми, отрежь.
Изрядно потолстел, повис живот.
Потенция, уже слегка сбоИт.
Смотрю я на себя, я тот не тот?
И вижу, всё кранты, мужик убит.
Сегодня, вот, папашею назвал
Какой-то парень, яблоки он нёс
Нависла старость, как девятый вал
Что делать дальше, так стоит вопрос
Быть может плюнуть, по теченью плыть?
Иль, супротив ему, ещё грести?
А, может быть, по-прежнему любить?
И чушь прекрасную (хоть год) нести?.