Палочкой по рёбрам высчитываем голос,
Прошедшими домами играем в города.
Я не обычный дух, я просто тонкий волос,
Который больше века не бродит в никуда.
Прозрачен и невзрачен, халатный и горячий,
Чаёвничает часто да кофе варит вкусно.
Мой дух - сплошной ботаник, глухой, немой, незрячий.
Он слышит только возглас: "Так лаял Зоратустра..."
Гуляет без присмотра, ошейник не на шее,
Знакомится со всеми, даруя им тепло.
Порой он страху верит, что солнышко не греет -
Что мир закован снегом и всё вокруг бело.
И все в округе - шлюхи и парни словно девки,
И вечно ноют зубы в районе той десны...
Но это только сказки, всего лишь недопевки
Полузабытой песни на крыльях у весны.