затерялась в проклятой войне независимость старта.
всё, что было - вперед, без оглядки - свернулось в кольцо.
на изнанке судьбы мы чертили подпольные карты
и по-шулерски крап выжигали горячим свинцом.
застоявшийся воздух рубили на пайки для вдоха
перед первым /а, может, последним/ прыжком в затяжной
марш-бросок. это после себя собирали по крохам
и травили зажившее наспех вином, как виной.
уходящим на север фальшивую ставили визу
в бесконечное нечто, махнув на прощанье рукой.
в перекрестье прицела ловили почтовую птицу -
на безвестьи надеждой живет чей-то сон и покой.
потому что мы - марсовы дети - особой породы,
в нашем завтра ломаем со скуки седьмую печать,
по счетам расплатившись ныряем за край небосвода,
пролетающим ангелам сдачу швыряя на чай.
* * *
зашифрована жизнь странным кодом из литер и чисел,
шифровальщик в запое, а ключ - в глубине сундука.
а сундук на сосне. а сосна в той заоблачной выси,
что уже на века.