гулкими шагами по бетонным плитам,
шаткою нетрезвою походкой,
возвращался в "свой мир" художник небритый,
распивая на ходу бутылку водки.
в маленькой промерзлой комнатушке
полуподвала старого вокзала,
доставая уголек из-под подушки,
он свои творения писал.
он в уповеньи доходил до дрожи,
творя шедевры с чистого листа,
и не было, казалось, для него дороже
одряблого от плесени холста.
он жизнь дарил пейзажам и портретам
напыщенных, вздыхающих маркиз.
играя тенью, бликами и светом,
он рисовал малейший их каприз.
о нем мечтали леди и прислуга.
подмигивали королевы красоты
и обещали вежливо услуги,
все блага и воздушные мосты.
когда ж творец навеки замолчал,
о нем забыли! рухнули мосты!
лишь воском плакала в углу свеча,
и завывали тихо грубые холсты...