Ужель художник – тот,
Кто музам лишь внимает,
Но формы, то есть плоть, -
Душе предпочитает.
Как жрец - к холсту плывет,
Вина хлебнув из чаши...
Богемою слывет –
Среди округи нашей.
Подруг своих притом –
Меняет, как перчатки!..
Ужели все – о нем?
Но вспомнил я украдкой –
И дивной красоты
Торс мраморной богини.
И кроткие черты -
Мадонны из Сикстины.
И тайну (до сих пор!) –
Рембрандтовых полотен,
И Демона, чей взгляд -
Тоскует о полете!..
Не будем же с тобой
Творцов судить так строго:
Искусство их порой –
Подарок людям – Бога.
Не лучше ль поспешить -
В зал с люстрою старинной,
Чтоб заново открыть –
Великие картины!..