Жасмин обвис, а ветви не срезают,
И он глядит невинными глазами
На мир, не проявляющий заботы
К его романтизированной плоти.
Я срезал бы, но это невозможно,
Сейчас июль и не сезон для ножниц,
Когда он забежит в глухую осень,
Тогда решу жасминные вопросы.
И, вообще, не тема это, братцы,
Нельзя в такие мелочи вдаваться,
Есть более насущные проблемы,
К примеру, перетечь в прообраз Немо
И посвятить себя борьбе за личность,
Осознавая – это непрактично.
Дожди идут, пошлёпывая глухо
По перепонке внутреннего уха,
И холод, непременный раздражитель,
Укутывает тело в старый свитер.
Бездушно, сыро.
На просёлке слякоть,
Машинам не колёса бы, а траки,
А тут ещё жасмин провис устало,
Печалуясь: не балуй, жизнь, не балуй!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»