На шаре покатом мы рядом шагали.
И плечи друзей мне упасть не давали.
Судьба по привычке стреляла в поэта,
но пуля, свихнувшись, попала в соседа.
Потом говорили: случайно, нелепо...
Я холод вселенский почувствовал слева.
Но встала громада девятого вала,
и справа товарища — как не бывало!
Так рано ушли! Не поэты, не барды.
Ты, верно, судьба, перепутала карты!
А ветер рыдал и нашёптывал в уши,
что смерть выбирала действительно лучших.