Душа – сама себе чужбина,
Когда ей нечего отдать.
Любой букашкой оскорбима ,
Не знает слова благодать.
В своей скукоженной скорлупке
Считает – выдох, после – вдох…
Ревниво ценит чьи – то шубки
И даже чьих –то сытых блох,
Но если в ней творец проснется
Открыв свой ясный детский взгляд
Душа из странствия вернется
Счастливой пленницей – назад.