Есть упрямая штука статистика
Это наша реальность не мистика.
В злое царство Аида летят
Тысяч их восемьсот пятьдесят.
Души тех, кто губил себя заживо.
Понимал, что умрёт,но ухаживал,
За подругой своею дурманною,
Что достанет остатки карманные
И сплетёт свои сети постылые
Гибнут в них чьи-то добрые, милые.
Чьи-то дети, мужья, жёны, матери
Расплести б эту сеть, разорвать её
Но кому-то нужна та статистика
Годовая реальность не мистика.