Сто раз обдуманы все строки,
И мысли выстроены в ряд.
Банальность рифмы...
Себе бросаешь сам упрёки,
И спотыкается вновь взгляд.
Забыты мифы...
Давно уж истекли все сроки...
Покрыт заплатами наряд.
Кружатся грифы...
А мысли - словно у реки.
Презренье. Зависть. Ренегат?
Чужие риффы...
Ты говорил в стихах о скуке,
О бренном мире, злой тоске.
Полет фантазий...
О счастьи, боли, о разлуке,
О жизни, что на волоске
От кучи грязи...
И билась жилка на виске,
Следы? Остались на песке…
Волна. В экстазе.
И разрывалось сердце в муке,
И палец грелся на курке.
Проблемы связи.
Эмоций взрыв, нагие чувства,
И нет преград, простор границ.
Стихи из крови
Ты написал…И стало пусто.
Лишь шелест вырванных страниц,
И ты доволен?
Последний шанс. Ну что ж…негусто,
Причин пожить. И снова ниц?
Меняю роли?
Одна причина - чтоб не пусто,
В душе опять. Для сотен лиц -
Ты подневолен…