Ещё не стих, уже не проза,
На простынях возникла поза;
Ещё, возможно, не любовь;
Уже не дружба - льётся кровь.
Трещат в печи дрова сырые,
В огне купается вода.
Ещё не так, чтоб молодые;
Уже не так, чтоб детвора.
Скребутся доски о железо,
Но так не просятся в металл,
Так жизнь приветствует болезно
Того, кто до смерти устал.
Ещё пылает чувством роза,
Хоть дурнем сорвана была.
Над дачей ночью небо звёздно,
Но не разорвано дотла.
В тумане зябнущего дыма,
Все чувства вылив на живот
Цветка, пылающего жизнью,
Слабел истерзанный урод.
Так разносились быстро вести,
Как пух июля с тополей.
Осталась девушка без чести,
Он стал одним из кобелей.
Ещё не стих, уже не проза,
Шипы видны. Но где же роза?
А роза спряталась в кустах
И только чушь на всех устах.