Моему неиссякаемому источнику вечного вдохновения - художнику, что рисует словами...
aus dem Herzen...
Он безумен и холоден - Мрачный художник...
Неуверенный росчерк поранил пергамент,
Своих мыслей и мрака извечный заложник,
Он рисует судьбы откровений орнамент.
Под мольбами толпы - ненасытного стада,
Рисовал свою правду кровавою краской,
И в картинах его был покой, как награда,
Прикрывающий лик демонической маской.
В темном дальнем углу своего подземелья,
В тесной клети держал Музу Мира в оковах,
С лысых крыльев рвал перья для новых творений,
Окунал их вглубь вен и творил ими снова...
Рисовал Он Любовь с окровавленной пастью,
Глупой Веры и Истины рваное брюхо,
Экзальтацию стада - их лживое счастье,
И изящную Ложь с трупным ликом старухи.
Рисовал свою смерть Он чужими слезами,
Резал Музу и плакал, ища вдохновенья,
Свою душу искусству отдал на закланье,
Чтобы мог рисовать Он узор откровений.
Тихо Муза свои прячет крылья стыдливо,
С бледно-серой, морщинистой, мертвенной кожей,
Где одно лишь перо - для последней картины:
Вместе с Музой своей умирает художник...
Ich danke fur die Bilder, mein...