Было сумрачно – небо с землёй поменялись местами.
Для того, чтобы утро настало не так, как всегда.
Собиралась гроза – это ангелы дрались мечами,
И следила за их поединком на небе звезда.
Нарождавшийся день был, как тальком, присыпан пургою –
Это яблочный цвет оборвали с ветвей холода.
Ветер брёл по земле, как собака с подбитой ногою,
И скулил, и с отчаянья в голос рыдал иногда.
Фонари не горели, уже погашёны рассветом,
Но молочная тьма не хотела луч солнца впустить.
Мы тревожно смотрели на спор между мраком и светом
И молили богов пощадить тех, кто нынче в пути.
Ничего нет трудней, чем таким же вернуться обратно,
Ничего не отдав, ничего не приняв невзначай.
Даже в жидком огне не сгорают от копоти пятна –
Не из них ли на солнце рождается мгла по ночам?
Жизнь прожив до конца и седым перед зеркалом стоя,
Отраженье спроси: Что, хотел бы вернуться назад?
Что оно? – Усмехнётся ли, встретившись взглядом с тобою?
Или, может, к стопам отведёт заслезившийся взгляд?
Только всё это будет потом. Недоступно сознанью.
Кто поверит в седины, пока ещё кровь горяча?
А пока в небе гром, от ударов дрожит мирозданье.
И сражаются ангелы в кровь на небесных мечах.