Бедный коняга,
острый ли плуг
твой, бедолага?
Тягло в ярме сорока подпруг
в замкнутый круг
шагом...
марш! Бьются вожжи
словно кнутом
жгучим по коже...
Боль будет сниться тебе потом,
будто бы режутся там, над хребтом
крылья...
О Боже!