Я ревную к любимому всеми поэту,
Все сердечки ему, и признанья в любви.
Ну а я как сиротка всё жажду привету,
Исстрадался, как ждут лета все соловьи.
Он как Пушкин для дам солнцем ясным сияет,
У него много книг, и друзей навалОм.
Он стихов штук по пять в день как в кузне клепает,
И портреты его, души жгут как костром.
Я от зависти сохну,- глотаю слюну,
Поцелуев воздушных не мне листопад.
Не подарит красотка звезду и луну,
И обидно... Но я, как-то этому рад.
Хвалят редко меня, -но зато от души,
И подарков не ждут для расчёта в ответ.
Так-что "друг": -Лести крошки кидать не спеши,
Не клюю их с руки, -я хамло,- не поэт.