Как остра эта грусть – озираться со сна,
И не видеть родного тебе человека,
Просыпаться в краях, что лежат за моря,
Забывать лица тех, кто был дорог, навеки…
Полюбить дом чужой, где всегда не своя,
Где останется он всего лишь владеньем.
Чью-то жизнь проживать, словно миг бытия,
И теряться в догадках – есть ли спасенье…
Как остра эта грусть – опустошаться до дна,
И впечатывать все в плоскость старой тетради.
Делать вид что живешь, каждый день ото дня,
Замечая притом, что спасенье некстати…
Как остра эта грусть – когда жизнь не твоя,
И не рождаешься вновь с первым вздохом весенним,
Где чужою живешь, боль и слезы тая,
Лечит душу мою старый томик /Есенин/…