Ветром времени спутаны мулине страстей -
Безнадёжно пестры, но для вышивок – не годны.
И в привычку вошло дожидаться благих вестей,
Уповая на помощь известную стен родных.
Этот май, эта благость медовая – просто миг,
Чей раствор пересыщен добром – и ни капли зла.
На лугу хороводы танцующих эвридик,
Только с той, настоящей, не встретиться. Умерла.
Мне бы выпить до дна этот лживый нектар живой,
Выпить залпом, а после – читать с листа,
А капелла запеть… Но знаю – хоть пой, хоть вой –
Не поётся, не пьётся, не пляшется… Всё. Сыта.
24.05.10 г.