Это подборка из трёх стихов, опубликованных на моей первой страничке. Мне кажется, этого достаточно, чтобы определиться, будет ли Вам здесь интересно.
.
Розовое пальто
http://www.stihi.ru/2010/04/21/8475
.
По улице задумчиво и грустно шагала лошадь в розовом пальто, надев поверх зелёного бурнуса кокетливое в рюшах решето. А ей навстречу свежий летний ветер бросал обрывки содранных афиш, и кошки, те, что знают всё на свете, сочувственно смотрели с низких крыш. Какой-то любопытный иностранец на мыльницу снимал её наряд, мальчишки танцевали глупый танец, выкрикивая что-то невпопад. Брела под эти выкрики кобыла, и жалости, и смеху вопреки. Она сегодня утром наступила на розовые старые очки. И шла туда, где в створе старых улиц под пение ликующих цикад сумеет посмотреть без слёз, не жмурясь, на розовый торжественный закат.
А лес ушёл...
http://www.stihi.ru/2010/02/11/4094
.
А лес ушёл. Со стоном и со скрипом,
Вытаскивая корни из земли.
И вороны над ним кричали хрипло,
Да только докричаться не смогли.
Что дереву и ворон, и ворона?
Страшнее лесоруба зверя нет.
Деревья с места тронулись синхронно,
едва забрезжил серенький рассвет.
Цепляясь непривычными стопами
За каждый выступ, каждый бугорок,
Они прощались с пнями, утопая
В росе. И каждый взял с собой, что мог.
Они забрали клейкий запах почек,
Смолистую шершавую кору,
Осиновых заклятий многоточье
И колкий траур ёлочных старух.
Сплетя ветвей породистые пальцы,
Друг друга укрывая от ветров,
Они смирились с участью скитальцев,
Несущих на плечах увядший кров.
И сгинули, недужны и нелюбы
Под оком неприветливых небес,
Оставшись жить в легендах лесорубов,
Обрекших на скитанья древний лес.
Предместье
http://www.stihi.ru/2010/05/11/3919
.
"...О нет, я не город с кремлем над рекой..." (с)
Арсений Тарковский
О, нет, я не город с Кремлём над рекой,
воинственный и величавый.
Я просто предместье, где дышит покой.
Я нежность его и оправа,
пчелиная спелость вишнёвых садов
и мазанок белых прохлада.
Мой город к трудам и сраженьям готов.
А мне ничего и не надо.
Пусть только ночами над тихой рекой
он спит в забытьи осторожном,
прижавшись ко мне загорелой щекой
и зная, что счастье возможно...