Яичной скорлупою, но уже надтреснутой,
Она все движется, но как-то по инерции…
И это все - уже, не так уместно - то...
Когда, по нервам, давит килогерцами,
Никчемный разговор с чужими тенями,
Что по ночам приходят, как любовница…
А после, мысль одна свербит: «А с теми ли,
Сводила, ты меня, судьба: паскуда – сводница?!»
В ответ она молчит… И только сквозняком - ветра,
Похлопывая, искушений древних, дверками,
Добавят вновь, порезов и морщин с утра,
Когда, я буду снова бриться, глядя в зеркало…