Разверзнутся иссиня-чёрные,
На небе, грозовые тучи,
А молния мечом своим пронзит
Стоящий гордый Дуб на круче.
И от удара рокового
Вздохнёт и ахнет сотня труб,
Оркестр стихии заиграет,
И всё гремит вокруг.
Листва от страха вдруг
Начнёт в ладоши хлопать,
Пытаясь побыстрее и
Подальше от себя сбежать.
Но пламя языки вонзились в душу,
Огонь стал алчно, беспощадно поедать,
А Дуб так и стоял на круче,
Готовый все невзгоды принимать.
Пришла пора, встав на колени,
Принять, что предначертано судьбой,
Но гордый Дуб боролся до последней,
До той последней, что называют роковой.
Не так страшны горячие объятия, искры,
Как издевательски, звучащие на бис хлопки.
Не содрогнулись, погибая, ствол и корни,
В поклоне Дуб упал на твердь родной земли.
Вот так устроен Мир необъяснимо,
Остался всюду пепел, серая зола,
На круче Дуб стоял могучий и великий,
Росток пробьётся после теплого дождя...