Сырое небо пахнет сентябрем,
Смыкает веки дождь в окна проёме.
Ночь смотрит внутрь, и ничего нет, кроме
Чужого счастья, взятого внаем.
Бокалом сладкосортного вина
Повержен туз. И крыть тут больше нечем,
Когда с внезапной яростью на плечи
Обрушивает нежность тишина.
Что будущее? Завтра и оно
Закроет память в трюме отжитого,
Не отделяя доброго от злого.
В конце недели будет все равно.
Младенческою пяткою рассвет
Бьет по небу, распугивая тени,
Мешая запах свежих откровений
С полиграфией утренних газет.