Два оборота песочных часов...
И точка. Пусто в карманах - лето.
У романтика промозглых дворов
Голос садится в последнем куплете.
Холодно. Хочется выпить, но нету.
Греют аккорды, струны и рифмы.
Сесть на бордюр и, достав сигарету,
Ввести на мысли и чувства тарифы.
Бродим по улицам, ветром гонимые,
Шаркая кедами по мелкому гравию.
Встретив рассветы реально и мнимые
Просто затянем песню мы бравую.
В пьяном бреду и по трезвости
Нас не унять злобными взглядами,
Рот не заткнуть нам поясом верности
Пальцы по струнам - и вновь не запятнаны