***

Огнем цветным софитов
        Твой силуэт облитый
                Тем горячее, чем
Неистовей, вгрызаясь,
        В руке твоей терзает
                Смычок виолончель.

Тайком, за спин забором,
        Слежу за перебором
                То струн, а то волос.
И мнится, стоит пальцам
        От грифа оторваться –
                Земная треснет ось.

И что тебе за дело,
        Что над огнем запело
                В груди у мотылька?
Струится с губ сиянье,
        И я не в состояньи
                Сорваться со смычка.