Переулками бродит озябший апрель.
День такой, что мурашки по коже.
День такой, что не жалко в него умереть,
Сердце бьётся, вот-вот изнеможет…
День такой, что листва, прорываясь ко дню,
из берёзы на старом погосте
страстно делает вид, что она к ноябрю
не слетит. Будто не было вовсе
ни весны, ни берёзы, ни робкой травы.
Всё исчезнет. Зачем начиналось?
А пока продолжается натиск листвы.
Продолжаемся мы, продолжаясь.
Светел день. Светел звук. Расстучалась капель.
Ей-то что, раз звучать назначают.
Здравствуй, Жизнь! - говорит в переулке апрель,
Жизнь, до завтра! – ноябрь отвечает.