Мои перебродившие года….
В них скорби знак и обелиски славы,
в них я герой и жертва злой расправы….
Не троньте мою память, господа….
Вам не понять сердечный перезвон
минувших дней под сводом лихолетий -
вам слышен марш засушенных отметин,
а мне же блюз играет саксофон.
Не троньте мою память, господа!
Свой пантеон постройте... из деяний
без подлости, без крови, без страданий…,
без дикого понятия - «вражда»….
Но ваш не убедителен пролог….
Опять в ходу «зеленый», «белый», «красный»….
Эх..., пыжитесь вы, видимо, напрасно -
читается в прологе... эпилог.
Май 2010 г.