Скомкана боль на бумаге твоей,
Вся в кулаках, выжимающих слёзы,
Шрамов не видно от наших теней,
Стихами любви, ставшими прозой.
Рассыпана соль на столах, на полу,
Сметая рукой с затянувшейся раной,
Я прячусь от этого чувства в углу,
С водой говорю в кафельной ванной.
Разрезано крыльями небо в полоски,
Тоска в проводах убегает к тебе,
Встречая себя не на том перекрестке,
Гудки возвращаются снова ко мне.
Разорвано сердце на части печалью,
Срастается временем, нитью, иглой,
Встречаю тебя я под черной вуалью,
Прошедшее с нами считаешь игрой.
Скомкана боль на бумаге моей,
Вся в кулаках, выжимающих слёзы,
Шрамов не видно от наших теней,
Убитых стихами, ставшими прозой...
(Картинка с сайта www.klopp.ru)