Вновь сгибаются травы под ветром любым,
не себе, а ему подчиняясь.
Под ветрами судьбы, я, подобная им,
головою послушной склоняюсь.
Что – земные пути? Пусть они неясны,
между правдою белой и ложью,
что черна.
Это – сны, чёрно-белые сны,
где проснуться самой невозможно
И, как ветры, бессонно несутся года.
И трава молодая повсюду.
Сердце тихо шепнёт: «Ты была здесь всегда».
Да, была, и, наверное – буду.
А сегодня идти, и других провожать,
тех, кто быть на земле перестали.
Что посеяно дОлжно кому-то пожать,
что травой и душой прорастали…