Это город дождей. Платье Осени мокнет,
Растрепалась её золотая причёска.
Что-то сердце сдало - не вздохнуть и не охнуть.
Куража не хватает сегодня и лоска.
Настроение, видно... Такое бывает.
Просто ветер завыл, как собака, к ненастью.
Мне бы тоже завыть и податься со стаей
По неведомым тропам за призрачным счастьем.
Видно, этот сюжет мне навеян дождями,
По стеклу барабанят бездомные капли,
Залетели мне в строки и стали словами...
Я стою в междустрочье, промокший, как цапля.