Трудно вставать в выходной и об этом всё время жалеть,
маршрутиться, протискиваться сквозь иссечённое ливнем утро, –
слова перестали складываться, как это нужно мне,
и стали ложиться так, как это нужно кому-то.
Править текст на мокром, чтоб журнал не потерял лицо,
и слышать шутку, мол, сойдёт на этом историческом этапе...
А Бог кое-как выжал застиранное серое бельецо,
развесил мокрым, и с него капает, капает, капает...
май 2010