Я под лампой остался один,
лишь вчерашний закат-господин
из-за туч меня месяцем манит,
самолётом на запад мигает.
Старый дом деревянный мой,
управляет моею судьбой,
я стропил его в жаркое лето
краем памяти помню где-то.
Под мерцания Герца в сто ватт,
как прожектор в окно включили,
позабыли меня, разлюбили,
в сорок я смотрю на закат,
самолётом летящий на запад,
будет свет, будет день, но завтра,
а сейчас на душе – листопад:
сорок лет, сорок зим, сорок ватт.