Мы ждём всегда признания от Мира,
А нам показывают фигу.
Пополним скоро Красну Книгу!
Тут не причём божественная Лира.
И вымираем как питекантропы,
По миллиону каждый год.
А те кто делают погоду,
Затопчут наши хоженные тропы!
А ты мечтай народ Великий вольный.
Сие не вредно говорят.
Пока ты пьёшь они творят,
Ах, до чего, смотреть на тебя больно!