Улицы спят. Воздух пахнет простудой,
Дождь предаёт как последний Иуда,
Небо натянуто лунной улыбкой,
Лужи плескаются... Зябко и липко...
Нищий бездомного кормит котёнка,
Кто-то поёт слишком громко и звонко,
Пёс тащит в пасти колбасную шкурку,
Пьяница тушит в бутылке окурки...
Кто-то рыдает от чьей-то измены,
Кто-то вскрывает от этого вены...
Улицы спят. Дождь уже прекратился.
Пёс не наелся, а пьяный напился...
Жизнь - не всегда. Или, может, однажды.
А смерть - это то, что случается с каждым.