От запятой до точки
лишь буковки по строчке,
как дни в календаре,
вся жизнь в одной строке.
То нежный я, то грубый,
от чувств целую в губы,
а то бываю злой,
то мягкий, восковой.
И ты меня читаешь,
листы перебираешь,
пытаешься понять.
Ну что с поэта взять?
В душе твоей лишь точки...
А ты читай меж строчек.
http://www.stihi.ru/2010/05/29/1185