Мама,мне скучно,родная,
но свет не гашу,
стихи от себя не в полсилы
хорошим людям пишу.
Брильянтится и окликает
земля,то в снегу,то в цвету...
А я во сне все летаю,
наверное ,мама , расту?
Нисколечко не изменились
дороги,все так же прямы.
Над голубятнею взвились
взрослые детские сны...