Прощай хандра, прощай,
Подходит лето-
Как надоело быть пустым поэтом.
Суп стынет из сурепок и крапивы,
И созревают яблочки и сливы.
Я больше не в плену шальных метафор,
Мне даже запах их уж хуже камфор,
Я выйду в поле, где такие маки
Как самых лучших откровений знаки.
Где в озере накручены кувшинки,
Стрекозы чинят крылышки на спинке.
Я оседлаю крохотку-стекозку,
И улечу, своя со всеми в доску.
И пусть простят мне кувырки и сальто
Словес висячих - с башни до асфальта.