Это такое вечное небо
когда на руках грозы
а за спиной холод
лето,
только не здесь, а где-то
пишешь короткие прозы
внутренний голод
каверзный страх
себя потерять
вечность найти,
и в журавль бумагу
и тишиной голос сломать
все забывать
это мы все только так.
делаем вид, что ничего не надо.