На отшибе - старый дом,
Стены выкрашены солнцем.
Боль души царила в нём,
И решетки на оконцах.
Неизвестно, что случилось,
Но писатель духом пал.
Может, жизнь ему приснилась?
Он и сам не понимал.
Лишь с тоской глядел на небо,
И с луною стал на "Ты".
Там, где он ни разу не был,
Хоронил свои мечты.
Раздобыл ключи к балкону,
Стёр с перил сырой налёт.
Снял отчаяния корону,
И отправился в полёт...