Дождь снова размывает краски дня...
Китайской тушью по сырой бумаге
Расползся лес, седой от летней влаги,
И никому нет дела до меня.
И мне, признаться честно, тоже нет
Не то, что дел, но, даже, дельной мысли.
Рисует дождь, окно штрихует кистью.
Смотрю, как по стеклу стекает свет.