"Чем измерить боль твою, касатик?" –
плачет мама втихомолку.
Дом не спит.
Но лекарств сильнее мамина молитва –
радость в том, что мальчик не убит.
Мальчик… Хоть и лет ему уж много,
будет мальчиком для мамы сын всегда.
С огнестрельными ранениями с дороги
стали люди возвращаться иногда.
Нет, казалось бы, войны –
наш город мирный,
и к тому же град столичный – не район,
Почему же так случаться стало, люди,
что оружием военным наводнён?
Почему случайные прохожие
пострадавшими выходят там и тут?
Где мальчишки, ставшие бандитами,
до поры до времени растут?
Значит, их любить не научили.
И родители не дали им ума.
Вместо сердца и души - кисель и каша.
Их наркотики окутали туманом.
Люди, что же с нами происходит?
Катится куда беспечный мир?
Почему выходят в город на разборки
эти недоумки словно в тир?
Москва, Россия, 7 сентября, 2005
Свидетельство о публикации №1708250510
http://www.stihi.ru/2007/08/25-510