Истёрта бесчисленным кружевом волн
Желтеет полоска речного песка.
Вдали, как огромная стая ворон,
Тяжёлая туча коснулась мыска –
Ветра из неё выжимают дожди,
Дробят в лоскуты, до дискретности «птиц»…
Вдруг, молнии строчка мелькнёт позади
Уже приоткрывшихся, близких «страниц»!
Гроза на подходе… И, значит, циклон
Раскроется скоро в своём естестве!
Раскатом далёким лизнув небосклон,
Протянет он струи к прибрежной траве,
Сошьёт ими сумрак обрюзгших небес
С вершинами сосен, стремящихся ввысь!..
Гроза – это небо, упавшее в лес?
А, может быть – ветви, что в тучи вплелись?
Не в силах в словах объяснить красоту
И мощь круговерти живого вокруг,
Стою, ощущая внутри пустоту,
В которую тихо вползает испуг –
«Что значит здесь сила твоя, человек?
Уйди! Уступи! Не мешай волшебству!..»
Песчинка в потоке межвременных рек,
Влекомый теченьем куда-то плыву…