Весна умерла. Он умер с ней.
Будто решил, что так - честней.
И теперь я - как подбитый внедорожник
Или вывихнувший крыло -
И лететь-то дальше вроде можно -
Тяжело.
Его стихи голосились спелостью ржи,
Теперь - читаю, как картины...
Как же теперь и петь, и жить?
Неужели - Небом единым?
Что? За что там просить прощения?
Чувства не могут строго караться.
Да - признаюсь - я пишу посвящение.
А вы что - из не знающих деградации?
Не отворачивайтесь, кривясь.
Просто поймите - это
Хлесткой струной оборвалась связь
Смертью последнего поэта -
В первый день лета.