Вновь на сирени настоены сумерки
и плещет прозрачный ветер весны!
О, Александр! Мы ещё не умерли,
ещё наши дни не сочтены.
Ещё так просто и так возможно
вступить с тобою в весенний сад,
по чуть заметной, по ненадёжной
тропинке, выбранной наугад.
Чтоб снова видеть, изнемогая
(кому – прогулка, кому – беда),
в твоих руках ключи от рая,
в который нам не войти никогда.
Что мне осталось? Чистый лист бумаги,
тоска дорог – назад уж не свернуть.
Отверженность поэта и бродяги,
тот, самый зыбкий, нереальный путь.
И станет ясно, что счастье – небыль,
что лишь обман о любви мечты.
Одно утешенье – смотреться в небо,
в которое, может быть, смотришь и ты.