Почему-то грубость, сленг и мат,
Мне как сорняки, на огороде,
Ими беспризорный грунт богат,
Кружит голову свобода их природе.
С ними без труда не совладать,
Все ростки культурные задавят,
Овощей земля не сможет дать,
И цветы улыбок не проявят.
Там репейник зажирует, крапива,
Будем медлить, не пробиться без мачете.
Мысль моя, по сути, не нова,
Мы встречаем эти мрачные сюжеты.
Нам решать, что будет, розы иль сорняк,
Овощи к столу или крапива,
С уст звучит ли Пушкин, Пастернак,
Или мат, под булькание пива.
Так задуман и устроен Мир,
Свято место, пусто не бывает.
Мысли светлые творим в Эфир,
Мрак и безобразье пропадает.
2.06.10