Ветер приходит ночами, когда не спится,
мне колыбельные петь, баловать, баюкать;
то принесёт аромат неизвестных специй,
то лепестками акаций наполнит руки.
Гладит по голове, овевает плечи,
перебирает по ниточкам да по нотам
тело моё, наполняет собою, шепчет
на языке восхитительно непонятном.
Вечно спасает меня, приходя из мрака,
от одиночества и от ночного зноя.
Вот ведь нашёл себе дело - одна морока.
Чем заслужила любовь его, знать не знаю.
Верный мой ветер, неведомый мой наркотик,
где-то рождённый ветвями живого сада,
каждое лето окошко моё находит...
Именно с ним я однажды уйду отсюда.