Там время спит, и внешних нет границ
Земли, давно усопшей под ногами,
И мой покой не опрокинут ниц
На белый лист дрожащими стихами.
Там ненавидят раннюю весну
И непроглядность частого тумана,
Где каждый звук рождает тишину,
Что оказалась вдруг не первозданной.
Мне эту тишь не передать в словах:
Она сама себя не обозначит,
Лишь на мгновенье превращаясь в прах
Последним вздохом или первым плачем.
И наслаждаясь полной глухотой,
Как тот стрелок, что бьет всегда не целясь,
Я жизни безоглядной и простой
Почти что осязаемую прелесть
нащупаю в кромешной темноте.
И самому себе ничуть не веря,
Увижу даль распахнутую, где
Омыт рекой мой позабытый берег.