Я уже достаточно пьян
чтобы не писать,
но еще не достаточно чтобы не думать,
буквы ложатся плашмя
искалеченные, корчатся под грифелем,
походя на жертв насилия.
Сегодня,
около четырех дня, я стоял у выхода
из магазина допивая пиво,
мимо шли люди, а я
уже пришел, причалил,
магазин вроде таможни,
осталось поставить штамп в паспорте,
точкой,
и я дописывал стих.
Цокая шпильками под грохот города
неспешно, в сторону метро,
двигалась девушка, она
раскачивала бедрами в танце самолюбования
и улыбалась, глядя по сторонам.
Наши взгляды
встретились на секунду.
Я стоял там с бутылкой,
мятым листом бумаги и карандашом в руках,
улыбка на ее лице
исчезла,
видимо из-за меня,
значит
тот стих, что я написал,
плохой, хороший, не важно,
был настоящим.