Что-то о злобных аистах
Дмитрий Голев
Бычок надкусанной моркови,
Огрызки жёванных сигар…
Помято спит беспечный повар.
Он в стельку ранен, в сердце пьян.
Бессовестно храпя надрывом
И громко плюнув на плиту,
Он, облапошенный порывом,
Отцом стал нынче поутру.
© Copyright:
Дмитрий Голев
, 2010
Свидетельство о публикации №110060306663