Разговор с Пушкиным...

За деревней ветры веют.
Что такое? Может сон?
Подошел. Сказать не смею.
Я молчу. И начал он:
- Эх, народ, что с вами стало,      
Друга верного – не жаль,
Получили все за даром,
А России – вновь печаль.
Искорежили родную,
Деревянную – в огонь,
Села песнь поют немую,
Редко слышно там гармонь.
Где жила душа и сказка,
Песнь широкая цвела -
Замутненье, словно ряска
Чистый пруд заволокла.
- Безпросветье, друг мой Пушкин,
До крестьян нет дел. Житье…
Рубят корень, жестко душат,
Будто сердце не свое.
Где бы нянюшка Арина,
Сказки черпала  свои?
Слава Богу, хоть рябина -
Как в есенинские дни.
Ах, Сергеич, Звезд фальшивых
Народилось – пруд пруди,
А исконное живое –
В дальний угол, как враги.
Всяк - бурят иль англичанин,
Швед –
ФОЛЬКЛОР свой берегут,
Фин и немец, и датчанин
Песнь души не продадут.

Хоть не вьет деревня песен,
Балалайка – редкий гость.
Бьет родник Руси - Чудесен,
Вся  надежда на АВОСЬ...

ПАРК  В МИХАЙЛОВСКОМ…

Вода играет облаками
Среди теней берез, сосны,
Чуть жёлтый лист кружит над нами
Забытым отпрыском весны.

В росистый профиль трав поспелых,
И старых лип достойный вид,
Покой вплетается несмело,
И тишина пчелой звенит.

Здесь забывается, как малость,
Речей надуманность иных,
Дни бесполезных бурь, усталость,
И дрязг бессмысленность людских.
Здесь зависть не имеет смысла,
Нет  места гордости пустой,
Здесь - чистота  берез повислых,
Медовый запах трав густой,
Простая искренняя нежность
Цветов, что шепчутся с росой,
Любви вселенская безбрежность,
Наивной, светлой и простой.